Para quien hace el sueño vida, donde ya no abriga estufas sentimentales, ni frios de cercanías.
Donde nada se espera y todo vuelve, con ritmo.
En mis sueños las personas son faciles de alejar, basta con irse.
En cambio en la vida sentida, se es profunda y dolorosa, un entramado se sensaciones crueles y tan simples como el alma humana
Tengo ese cansancio anticipado de antes que venga lo que tenga que venir, por eso no espero ni quiero.
En la vida sin sueño, cuando existen las palabras suelen ser frivolas, mucho de fuera, aire, espacio.
Contruida en un lenguaje incomprensible de sonidos sin ritmo
Palabras huecas de mundos huecos, donde se muere cada día, con un dolor sentido, peor que la propia muerte.
Donde nada se espera y todo vuelve, con ritmo.
En mis sueños las personas son faciles de alejar, basta con irse.
En cambio en la vida sentida, se es profunda y dolorosa, un entramado se sensaciones crueles y tan simples como el alma humana
Tengo ese cansancio anticipado de antes que venga lo que tenga que venir, por eso no espero ni quiero.
En la vida sin sueño, cuando existen las palabras suelen ser frivolas, mucho de fuera, aire, espacio.
Contruida en un lenguaje incomprensible de sonidos sin ritmo
Palabras huecas de mundos huecos, donde se muere cada día, con un dolor sentido, peor que la propia muerte.
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