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de susurros contenidos
Brisas de aguas
corazones definidos...
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Brisas de aguas
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sensaciones
sábado, 18 de enero de 2014
Mi mente arrulla susurros
que mañana habrán callado.
Hace tiempo que volviste
¿Si no eres tú?
¿Quien es la que se posa
ahora sobre mi razón?
Sobre mi sol
que da sombra a tus pies
Yaciendo en la noche
y es fresca cuando te pienso
Imagino tu existencia
donde no estas, ni estarás
Y me despierto
con el daño causado a la razón.
Las palabras son brújulas
que ilumina el acto de respirar.martes, 14 de enero de 2014
Cae
una lluvia tan fina
que
no parece que llueve...
Más
bien es como el recuerdo
de
otra lluvia, que florece
en
la memoria de ellas
calladas
y súbitamente.
Más
bien..
es
como el fantasía
del
cielo, que se desteje
sobre
los árboles desnudos
del
paisaje trasparente.
Más
bien..
es
como un dolor
que
desde las nubes vierte
su
fría melodía
para
que en el mundo sueñen.
Cae
una lluvia tan fina
que
no parece que llueve...
Tal
vez hay almas
que
la escuchan tristemente
como
si cayera de muy dentro
de
sus pobres pechos débiles.
Ensombreciendo
en crepúsculo
este
paisaje recurrente,
apurando
el paso grave,
misterioso
de la muerte.
Cae
una lluvia tan fina
que no parece que llueve..
Yo no
sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto lo que he experimentado
Y he visto:
Las narraciones de mujeres que hablan con fábulas
Las exclamaciones de angustia que se ahogan con sus cuentos
Los toque de atención que sella sus leyendas
Los años que se durmieron y vuelven en los entierros
y que el miedo a vivir ha inventado todos y cada uno de los cuentos.
Digo tan sólo lo que he visto lo que he experimentado
Y he visto:
Las narraciones de mujeres que hablan con fábulas
Las exclamaciones de angustia que se ahogan con sus cuentos
Los toque de atención que sella sus leyendas
Los años que se durmieron y vuelven en los entierros
y que el miedo a vivir ha inventado todos y cada uno de los cuentos.
Yo sé
muy pocas cosas, es verdad,
pero me he dormido con todos y cada uno de esos cuentos...
Que la vida no sea un sueño y el sueño no sea un cuento
pero me he dormido con todos y cada uno de esos cuentos...
Que la vida no sea un sueño y el sueño no sea un cuento
la
lógica y la primavera.
La
violación de la lógica conduce al predominio de la maravilla, no se puede
sentir plenamente cuando se lleva al raciocinio. Eso como si cada gesto no
aprendido con lenguaje del silencio, reencontrara de pronto la palabra que
significa todas las palabras. Vociferan las líneas que gesticulan las formas
desnudas de una mujer, mitifica en si misma su belleza llegando al vahído de la
carne, que no tiene lógica solo sentimientos y sensaciones. Fluctúo entre nubes
de algodón y primaveras que ya son ciertas, porque las siento. Proporcionan la
anarquía, en la razón de ser consiste, en su vivificante sinrazón.
Misterio
de estas viva y sentir las loas del calor y del sol
Quiero pintar la Luna..
adornarla de brillantes y guirnaldas...
de esperanzas, de sueños placenteros...
Alma dichosa, cálida y triste a la vez..
Te miro con ojos cálidos y te lloro
desde lo mas profundo de mi ser.
Mis lágrimas te salpican
y en tu calor frio
me das gotas de rocio..
Luna... Que lloras conmigo
En mis días de suspiros liviano...
y rondas mis cielos
llorando entre mis versos...
Luna... quiero pintar
esta noche de tu color..
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